[tuch]

знаете, бывают описательные фики, разговорные, а редко, но можно наткнуться на тактильный. ты его ощущаешь, чувствуешь скорее на кинестетическом уровне.
они всегда странные, чуть непонятные, но самые-самые, потому что живые.

кстати меня с новым отп: Грег/Майкрофт

15.08.2011 в 23:52

Пишет  Апрельская Верба:

Название: История Грега Лестрейда
Авторы:  Кышь и  Апрельская Верба
Пейринг: Лестрейд/Джон, Лестрейд/Майкрофт
Таймлайн: Лестрейд заканчивает ВУЗ
Жанр: ангсто-стёб и немного порно
Рейтинг: NC-17


- Погнали?
- Погнали.
Они пили вдвоем и молча.
Темноволосый парень с тёмными цыганскими глазами и его низенький, но крепко сбитый друг.
Со стороны они казались похожими. И даже бармен принял их за братьев.
Но в общем-то роднило их только выражение лиц. То ли потерянное, то ли перевернутое, словно они что-то решили в своей жизни - но не знают в лучшую ли сторону.
Бармен достал ещё одну бутылку «Карлинг», из музыкального автомата надрывался солист My Bloody Valentine. Энди - бармен, мог бы перечислить все их песни поальбомно, а судя по тому, как правым ухом разворачивался к колонкам тот, что повыше, с цыганскими глазами (Энди никогда не видел цыган, но предполагал, что именно так такие большие и влажные глаза можно назвать), он бы тоже мог. Прислушивался к песне, отвлекаясь от собственных явно невесёлых мыслей, нещадно пенил пиво и не смотрел на своего товарища. Валентинов называли родоначальниками шугейзинга, Энди подозревал, что из-за зависти. Не всем обязательно нацеплять на башку перья, чтобы стать популярными. Вот этому шатену совсем не обязательно как-то пытаться выделиться, и без того исключительно смазливый, он словно бы не замечал тех взглядов, которые бросали на него отдельные посетители паба. Второй же как раз шугейзингом и занимался - отодвинулся от барной стойки на пару десятков сантиметров, смотрел куда-то вниз, то ли на ботинки, то ли на ширинку - не расстегнута ли. У него на лице было написано, что всё не так. С таким лицом в мыслях представляют, что достают пушку из-за пояса или уезжают на службу по контракту. В горячую точку. А на самом деле просто пьют пиво.
Сигаретный дым тянулся вверх, пиво горчило.
И вроде бы все было сказано и решено.
Но сидеть в баре - когда осталось так мало времени, когда...
- Когда у тебя самолет?
- Завтра в 10.30.
Они оба почти спокойны. И оба могут сорваться в истерику.
И Грег усмехается и, наклонившись к Джону, шепчет ему на ухо:
- Тогда какого черта мы так проводим этот вечер?
Джон смотрит на него исподлобья тяжело, словно Грег только что пошутил над гробом его матушки, а потом усмехается краем рта, снова превращаясь в того Джона Уотсона, которого Грег...
- Я вот тоже так думаю.
Музыка взрывается басами.
У Джона по пальцам - поперёк второй фаланги красная полоса, следы сжавшихся зубов. Джону не хватает воздуха, Грег ещё говорит обычно, что мозгов. Англия, Королева. Или всё от того, что миссис Уотсон как-то очень уж бурно отреагировала, мистер Уотсон как-то очень бурно отреагировал, от того, что Джон всегда был счастлив, когда они гордились им, от того, что Грег в общем-то рассчитывал на большее - просто жить. Не обманывая, не озираясь, прежде чем взять за руку, а Джон хотел, чтобы всё было как у людей. Ну, или хотя бы как-то близко. Без таких вот проблем. Без истерик матери. Страна. Королева. Джон хотел быть примерным, ему так было спокойней, Грег хотел набить морду мистеру Уотсону и ещё марихуаны. И он с отчаянием кусал Джона за пальцы, за плечи, прикусывал кожу на шее, забираясь ладонями за пояс брюк. Грегу хотелось, чтобы они могли как раньше гонять на мотоциклах или наперегонки до Тауэрского моста, или просто забираться на перила моста. Не то чтобы он был романтиком, просто иной раз от ощущений плавятся последние мозги. Вплоть до опасности провалить экзамены. Вплоть до чёрт бы тебя побрал, Джон Уотсон, с твоими представлениями о должном, потому что я сейчас сам просто сверну тебе шею - совсем необязательно для этого уезжать на окраину цивилизации.
Простые движения, запах кожи, капли пота.
Грег ловит их губами, но не думает – «в последний раз».
Это жизнь, детка.
Кто-то уходит, кто-то остается - и так будет всегда. Джон Уотсон с представлениями о должном плавится у него в руках, и все верно.
И двигаясь-двигаясь-двигаясь он молчит, он шепчет ту глупость, ту правду, ту жизнь которая теперь будет.
- Я. Отпускаю. Тебя.
Но Джон не слышит, он плавится и течет, и серые глаза почти черны от зрачков, и оттуда - не долг, а адреналин - оттуда - их гонки по спирали, оттуда жизнь...
Грег кончает вцепившись зубами в его плечо.
И знает, знает... что утром они расстанутся.
Друзьями.
Будут звонки и смс.
Вопросы.
Ну, а потом - тишина.
Время всё равно летело очень быстро. Немного тоски, сперматоксикоза - и практика, и последний год, выпускные экзамены, какие-то там перспективы.
Как-то однажды Грег взял скальпель из руки Джона, который что-то вещал ему на тематику экстремальных способов спасения жизней - и тут же порезался. Джон, конечно, покачал головой и принёс перекись. И долго потом с усмешкой радовался, что копам обычно не положено табельное оружие. Грегори весело раздражался и обещал его оттрахать до невменяемости. Вряд ли это походило на наказание. Теперь Грег резался кухонными ножами. Скучал? Иногда ему снилось что-то из их совместного времяпрепровождения, потому что днём вспоминать было некогда, ведь днём рабочая беготня занимала всё время - некогда даже плащ в чистку сдать. В общем, у него довольно неплохо всё получалось (не считая личной жизни), так что неудивительно, что вскоре его в первый раз пытались завербовать во внутреннюю разведку. Высокий и худой остроносый хлыщ ласково поглаживал джентльменскую ручку чёрного зонта-трости. Лестрейду уже трое суток хотелось съесть что-то не из Старбакса, выпить пива, и всё это не в одиночестве. Чёрт знает, зачем он стал так поглядывать именно на вербовщика. Бамбуковая рукоятка зонта в руке мистера Икс давно должна была бы уже выпрямиться от его прикосновений.
А мистер Икс не реагировал.
Верней реагировал и правильно, но старался этого не показать.
Статус? Не положено?
Ох зряяя, зряяяя...
У Грега вставало от слов "не положено", "запрещено", "опасно".
Может быть, поэтому они с Джоном почти трахались на летящем по дороге байке.
И этот мистер Икс, выхолощенный и остроносый, с опасным взглядом.
С табличкой " не влезать - убьет"
Ох, как это заводило.
Почти как с Джоном - с момента первой встречи.
Но Грег не анализировал, он просто жил.
И продолжал бросать взгляды. Пока не понял, что если не сделать первым то, что хочется, этот... не дастся
Хотя пока Грегори рассчитывал расстояние для прыжка, его чуть не завербовали. Молодой агент явно подавал всяческие надежды. И ещё пиво он не пил - морщил породистый нос в ответ на наводящие вопросы, сминал в ладони чёрные перчатки, во второй - да, всё верно, держал зонт. Даже при вполне нормальной погоде. То есть никогда не знал, когда и где закончится рабочий день. А ещё зонт выглядел круто. Лестрейду нравилась бондиада, хотя этот самый на агента 007 не очень был похож, скорее на скупщика невинных душ. По меньшей мере, такой делал вид. Лестрейд сделал вид, что продастся со всеми потрохами. В общем, в паб он его однажды затащил. Совершенно невероятным способом.
- Да, мистер Смит, всё верно... А, может, сходим куда-нибудь?
Смит сморгнул, посмотрел на Грегори, как на врага королевы, и кивнул.
Грег не знал какого черта он притащился в тот же паб, что и тогда.
Он не заходил сюда уже кучу времени... и это ближайший.
И, может быть, можно прекратить оправдываться?
Басы и музыка, пиво и барная стойка под локтями. И мистер Смит, прямой, словно проглотивший свой зонт.
И да, этот же вечный зонт, куда ж без него. И белые пальцы, стиснутые на рукоятке.
Волнуется?
- Ты что предпочитаешь? Классику? Рок?
Банальшина какая - говорить о музыке. Но это так, отвлекающий маневр, потому что собственные пальцы ложатся на ручку зонта поверх прохладных пальцев мистера Смита (еще узнать бы как его, блядь, зовут, главное чтобы не Джон) и гладят, медленно и уверенно.
Согревая.
А Лестрейд смотрит в лицо мистера Смита и ловит тяжелый привычный взгляд.
И снова чувствует себя собой.
Лестрейд вздрогнул, когда Смит ответил на вопрос об имени:
- Джон
- Имя ненастоящее? - сипло уточнил Грег.
Смит согласно кивнул и впервые чуть улыбнулся - совсем чуть-чуть. Не очень приятно. Но заводяще.
- Отлично, - Грегори глубоко вздохнул и первым поднял стакан с виски. - За знакомство... Джон.
Пищевод пережимало, и виски казалось горьким. И влезть туда, где убьёт, сейчас было особенно заманчивым вариантом развития событий. Они молча выпили по два стакана. Точней второй стакан Смит чуть пригубил и теперь посматривал несколько изучающе, а Лестрейд изучал его тонкие нервные ладони и пальцы, ухоженные ногти, родинку на щеке, аккуратный пробор уже начавших редеть тёмных волос. Смит близоруко щурился. Он предпочитал классику, кто бы сомневался. И когда Лестрейд притянул его для поцелуя - прямо в баре, как Джон бы никогда не позволил сделать, Смит не отшатнулся и не стал ядовито шипеть, что Грег совсем с катушек съехал. Он лишь деловито придвинулся, а потом предложил:
- Можно снять номер.
На них немного пялились, но, в принципе, повезло не нарваться.
- Нужно, - шёпотом отозвался Грег.
Дверь они захлопнули спиной Смита.
Это было быстро и нервно, словно времени не было, словно быстрый секс - это то, что нужно, словно если они сейчас... вот так, то это не убьет.
Смит нервно выдыхал, но позволял вести. Некоторое, ограниченное время.
А глаза у него оказались синими, а не серыми.
И слава богу.
Запах другой, темп и угол тоже.
Но чувство вплавления - совсем как тогда.
И Грег двигался.
Вдыхая запах, гладя в такт движениям по чужому члену, выдыхая нелепые глупости.
А время исчезло. Растворилось во влажных звуках поцелуев.
С Джоном они почти не целовались.
И в ритмичных шлепках плоти об плоть.
В длинных и на удивление красивых пальцах.
Во всем его теле - таком непохожем и настоящем.
От его выдохов било током, от дрожи его тела окружающий мир темнел и исчезал, от его взгляда Грег кончил.
Потом Грег решил, что очень хочет увидеть, как его любовник будет кончать не от торопливого движения пальцев, а от более интимной ласки, а потому торопливо сполз по постели ему в ноги и взял в рот член. Несмотря на кажущееся спокойствие, относительное, но всё же, Смит кончил секунд через пять. Молча. Не открывая глаз, но напрягшись под ладонями Грегори всем телом. Нежелание терять контроль после того, как дал недавнему знакомцу в номере отеля тоже казалось возбуждающим. Затем они молча лежали на смятой постели, изучали потолок, точней Грег изучал, а Смит закрыл глаза и дышал так глубоко и ровно, что Грегу сначала показалось, что тот заснул. Он сейчас казался несколько инфернальным даже, без своей костюмной упаковки, без зонта, с всё ещё чуть раздвинутыми ногами. Быстро же его вывело из строя. Лестрейд ошибался - спустя пару минут Смит перекатился набок, подпирая ладонью голову и, погладив молча курящего в постели Грега по груди, перехватил его сигарету. С удовольствием втянул дым, выдохнул через нос и поинтересовался:
- Продолжим?
Лестрейд торопливо затушил сигарету в пепельнице.
Смит сразу же продемонстрировал, что теперь очередь Лестрейда лежать, раздвинув ноги. Грег, хоть и не часто оказывался снизу, на этот раз про себя отметил, что такая перспектива ему вполне нравится. Правда оказался он мордой в подушку. И действовал мистер Смит отнюдь не ласково. То есть Грег успел несколько раз выругаться, отчётливо постонать и прокусить наволочку. В общем, уснул он вполне удовлетворенный свиданием.
А вот дальше... дальше все пошло кувырком.
Потому что мистер Смит оказался очень занятым человеком. Он находил время для того чтобы встретиться, и эти встречи стоили того.
Но черт побери, Грег, кажется, опять попал в ту же ловушку.
Человек с чувством должного.
Смит раскрывался неохотно и медленно и так же не любил терять контроль.
Но иногда его прорывало и после таких дней Грег ходил бы с офигевше-счастливым лицом, если бы конечно не съедал пол лимона, перед выходом из дома.
А ещё Смит часто пропадал. Само собой, никаких контактов у Грега не было. Не ошиваться же возле штаб-квартиры Форин-офиса, в конце концов. Хотя иной раз очень хотелось. Так через пару месяцев мистер Смит пропал на сорок один день. Грег успел скурить двойное количество сигарет, поругаться с напарником и заочно своего агента похоронить. Однако спустя эти сорок с лишним дней ему позвонили. Грег вздохнул, сообщил Смиту, что он грёбаный придурок и согласился на ужин и невербально - на всё последующее. Мистер Смит был всё также малоразговорчив и немного сухо-грубоват в постели, но потом, скатившись с Грега, он обхватил рукой его член и, проведя вдоль ствола, пробормотал.
- Меня зовут Майкрофт.
Больше он ничего не сказал, что было неудивительным, поскольку с занятым ртом много не поговоришь. Грегори казалось,что именно сейчас он совершил небольшой круиз в направлении Рая.
В общем-то, большего было и не нужно.
Они еще какое-то время притирались друг к другу.
И в прямом, и в переносном смысле.
Только Грега больше не уносило в сторону романтики... или поездок на байке по ночам. Ему хватало экстрима на работе и, в, черт побери, личной жизни.
Майкрофт оказался именно тем, кем и выглядел.
Не влезай - убьет.
Грег влез. Пока был жив и счастлив этим.
Просто жив.
И черт побери, он мог взять Майка за руку, не озираясь, и поцеловать его в баре.
Мог сделать кучу вещей, на которые когда-то повесил ярлык "не влезать".
Когда на место преступления ворвался очевидно сумасшедший тип, и Грег хотел выставить его за шкирку, его остановила смска "мой брат"
В общем, это тоже был неплохой способ отметить годовщину их отношений.
Грег признал это вечером, кусая покрытые веснушками плечи.
Еще через год они съехались.
Если бы Грег писал мемуары, историю следовало бы на этом закончить.
Через пол года Шерлок притащил на место преступления Джона Уотсона.
Но это была уже история не Грега Лестрейда.

@музыка: Florence And The Machine - Bird Song

@темы: ШХ, а сейчас о британцах.., ОТП